RevistaRia

A revista virtual da Ria Livraria

edição #17
NOVAS LETRAS
NOVAS CARAS:
ANO II

É com alegRIA que colocamos a edição NOVAS LETRAS NOVAS CARAS: ANO II no ar. 

A literatura pulsa no interior, nas capitais, pulsa no Brasil, mesmo sendo um país com uma taxa de desalfabetização tão alta, que lê tão pouco e remunera tão mal seus escritores e professores. Mais que um ato de resistência, é um ato de rebeldia. E é com muita honra que apresentamos esses rebeldes que insistem em escrever e escrevem cada vez melhor, e que integram esta nossa edição comemorativa, NOVAS LETRAS NOVAS CARAS: ANO II.

São eles:

NA PROSA: Alex Xavier, Anderson Estevan, Andrezza Postay, Bea Correa, Daniela Valverde, Elba Marques, Emanuel Madeira, Flávio Otávio Ferreira, Helena Machado, Helimar Macedo, Lorena Sodré, Luiz Renato Pinto, Tadeu Rodrigues e Victoria Cherniavsky. NA POESIA: Anna Julia Soares, Bárbara Mançanares, Caroline Silas, Cecília Lara, Érika da Silva Santos, Humberto Pio, Lucas Lazzaretti e Marcela Duarte. NAS ARTES: Gilda Portella, Gustavo Marcasse, Helen Fadul, Katarina Martins e Paulo F. de Medeiros.

Editorial

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Nada dentro de tudo

Alex Xavier

Mas fazer nada não é tão fácil assim. Preencher as horas na agenda quando não há compromissos, nem um boteco com amigos, todos atarefados demais, é escolher a melhor vaga em um estacionamento vazio. 

Arte: Gilda Portella

Before & after

Bea Correa

Então, falando em dor, não imagina a tortura que era aquela bombinha tira leite triturando as tuas tetas, esqueceram de mencionar no manual de instrução que vem com a máquina. Horas de sofrimento para encher meio copo. Como pode, doutor, seios tão redondos, macios e perfeitos, incapazes de produzir leite? 

(sem título)

Bárbara Mançanares

foi preciso matar o irmão
para dissolver os mesmos ossos
represá-los em pequenas conchas para que os rios naufragassem
e hasteassem sobre eles nomes valas gradis

Receita para abraçar bolhas de sabão

Elba Marques

Quando minha barriga crescia pesada como cimento, li um conto chamado "A estrutura da bolha de sabão". Ao terminar a leitura, tive um daqueles sentimentos costumeiros das vezes em que adivinho que inevitavelmente sofrerei.  

A bicicleta, a coruja e a noite

Emanuel Madeira

As corujas me observam pela grade. Uma ou outra cochilam, são pequenas, mas como sempre captam nossa atenção por suas lentes, que fixamente prestam atenção em nós. 

A matança dos porcos

Flávio Otávio Ferreira

Crescem as manhãs com os cantos dos galos e grunhidos nos chiqueiros. Na ausência de nosso pai, alimentamos os bichinhos, limpamos sua habitação e damos banho em cada um. Clemêncio e Gilda são as crias que restam. Nosso pai se aborrece com os nomes que damos aos bichos.  

Baleia

Cecília Lara

por muitas noites dormimos abraçados
e com isso arqueamos nossas costas
por dias e dias lemos notícias de mãos dadas
e com isso sangraram nossos dedos 

Arte: Katarina Martins

A minha natureza

Lorena Sodré

Enquanto meço esse pó de café, deve estar acontecendo uma vida urbana ao contrário no resquício de mata atlântica onde ela mora, formigas em fila indiana carregando destroços, casulos cansados de crescer sem o mínimo de conforto e alguma cigarra macho desafinada esperando uma nova oportunidade de procriar. 

Dois poemas

Érika Santos

o sal agora colore sargaços em minha cintura
nada é cinza como lá
o fundo é livre e verde 

Assim na terra: como no céu!

Luiz Renato de Souza Pinto

A telefunken, a fanta, o carrossel holandês - lembro-me das tampinhas com desenhos, mas não de fotos de jogador. Tinha 16 anos naquela Copa do Mundo, entre a boleia do caminhão e o doutoramento em história.

Maria Lemes

Tadeu Rodrigues

A dois metros uma idosa desinteressada mexia no lixo e torrava sob o sol numa blusa de lã grossa e suja. Ignorante do movimento de pessoas circundando o corpo, pegava latinhas de modo automático e as colocava em um saco plástico preto grande. 

O sangue mancha

Victoria Cherniavsky

O caldo grosso descia o vale formado entre o travesseiro e o colchão, depois se desdobrava em finos afluentes que o lençol ora sugava, ora desistia, ensopado demais. 

Domingo

Anderson Estevan

Já não consigo dormir, meus dias são traiçoeiros. E tudo porque tenho escondido algo que tem me matado por dentro. Então, vou dizer em uma só toada.  

Fios e fios

Anna Julia Soares

Come-se sem digerir, bebe-se sem matar a sede
Com o mero propósito de voltar ao ofício
Trabalha-se a fio

Sozinha não resiste memória

Andrezza Postay

Eu e meu irmão escondíamos coisas pela casa e fazíamos mapas um para o outro quando éramos crianças. Já te contei essas histórias? Segui a direção aqui, três cômodos para a esquerda a gente passa pelo banheiro, pela sala e vai parar na área de serviço. Eu até me prestei a inspecionar, mas não tem nada lá. 

Arte: Gustavo Marcasse

A concha

Daniela Valverde

Pela janela da cozinha eu me distraía naquele mundo de terra vermelha sem verde nenhum e o dia se arrastava sem a algazarra das meninas. A faca sibilava na pedra esperando a carne, que quase não tinha, mas quando era de ser, cortava na direção correta, separando em bifes finos. 

Arte: Helen Fadul

Líquida

Caroline Silas

empurrar o frio pela garganta
parecia mais simples, lembra?
o assombro da incerteza em frente ao zoom 

A banheira de Deus

Helena Machado

Porque olhava para fora sempre olhando para dentro, desde criança ouvia que seus olhos eram de louca. Já adulta, percebeu que tinha olhos de bússola, como as aves. No entanto, ainda que apontassem para o Norte, suas pupilas jamais conseguiram se estabelecer lá. 

Catarina

Helimar Macedo

Quando virou a cara vi os dentes saindo da boca. Eu não tinha visto na noite do terço. E eu lá queria saber, Catarina era mais importante que qualquer coisa que eu soubesse depois. Mesmo quando descobri que seu apelido era cara de cavalo.

Daí em diante eu comecei amar. 

Amares

Humberto Pio

os limites do corpo
na espiral do tempo
a coluna de betão
deliquescida em água 

Arte: Paulo F. de Medeiros

Trabalho mata

Lucas Lazzaretti

Voltei faz mais de vinte anos,
falava com a voz atravancada,
e essa merda de lodo continua
firmemente se aferrando às botinas. 

Dry Martini

Marcela Duarte

Tudo é duro e acre
A luz para enxergar o papel
Forma uma grande sombra da mão
Impedindo que se volte no que acabou de ser escrito 

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